J'ai passé six mois avec l'Action française

Ils sont royalistes, nationalistes, bagarreurs, souvent racistes, parfois pire. C’est l’Action française. Le journaliste photographe Yann Castanier a passé six mois auprès de la section étudiante de Paris. Il livre en exclusivité pour NEON le récit de cette immersion au pays de la fleur de Lys.

Une quinzaine de jeunes masqués déboulent devant les grilles du musée de l’Histoire de l’Immigration, Porte Dorée, à Paris. Cagoules, bonnets, écharpes sous les yeux, regards durs. En quelquessecondes, ils déroulent une banderole portant l’inscription « Stop immigration. On ferme ». On estle 7 novembre 2015, une semaine avant les attentats du 13 novembre.

Antoine déclenche des fumigènes qui explosent et m’éblouissent. Mathieu* entame un discours qui appelle à la fin de l’arrivée des étrangers en France. Des passants d’origine arabe observent le spectacle, incrédules. Je suis mal à l’aise. Je crains d’être pris à partie. Ça beugle : « Action ! Française ! Action ! Française ! » Les vigiles s’énervent sur leurs talkies-walkies et évacuent les visiteurs vers une sortie dérobée. La tension monte. Je sens qu’ils ont peur d’un assaut contre l’établissement. Ils ferment les grilles dans la précipitation. D’un coup, j’entends : « Dispersion ! Dispersion ! » Y a-t-il vraiment un danger ? Aucune idée.

Mon champ de vision se rétrécit sous l’effet de l’adrénaline. On décampe à toute berzingue vers le boulevard. On ne sait pas où aller. On m’a dit « pas le métro » pour que je ne me fasse pas arrêter. Je talonne Benoît, 21 ans, brun, un peu pataud et très essoufflé : « J’ai pas mangé à midi ! J’en peux plus ! » On s’arrête au bout de 500 mètres. Franck, 23 ans, nous rejoint avec le sac contenant la banderole. « On rentre. On se retrouvera aux locaux plus tard. » Je viens de vivre mon premier coup de force avec l’Action française. Mais cela fait plus d’un mois que je suis de près les péripéties de la section étudiante de Paris. Une section bouillonnante, active, déterminée. Et qui n’espère qu’une chose : voir la République tomber.

9 octobre 2015

Je pénètre pour la première fois dans l’antre du groupuscule, à côté du Louvre. L’étendard du mouvement, jaune et bleu, les couleurs de la royauté, flotte au côté du drapeau français dans le hall d’entrée. Je m’attendais à ordre et rigueur. Je trouve des cadavres de bières sur les bureaux et des types avec la clope au bec. Lucien, 21 ans, coupe de cheveux en brosse, s’excuse : « Désolé, on a fait une petite soirée hier. » Pierre-Charles, le chef, passe en gueulant : « Rangez-moi ce bordel ! »

Fondé en 1898 par des antidreyfusards, l’AF, comme on l’appelle ici, a été marquée par la figure de Charles Maurras, nationaliste et antisémite, qui pourfendra la IIIe République avant de soutenir le régime de Vichy puis de mourir en prison. Les photos du héros local s’affichent sur les murs de l’AF.

Une conférence avec un colonel de l’armée française vient de se terminer. Une vingtaine de jeunes se regroupent dans une pièce à l’écart. Mathieu ordonne : « Donnez vos portables pour les mettre dans le carton ! » On me souffle à l’oreille que « c’est pour éviter les écoutes ». Une action se prépare pour lundi prochain. Notre mission : perturber une conférence de Bernard-Henri Lévy à l’Institut des hautes études de défense nationale. Des banderoles doivent être déployées dans les gradins de la salle pour rappeler à BHL ses avis divergents sur les questions internationales.

Mathieu annonce : « Vous arrivez par deux ou trois pour ne pas vous faire remarquer. Pas de discussions par portable ou Facebook. C’est compris ? » Trois jours plus tard, je me pointe avec une bonne heure d’avance à l’institut, afin d’être sûr d’avoir une place. Des militaires armés de Famas – fusils d’assaut – gardent la porte. Je passe le portique de sécurité en me demandant comment on va pouvoir détaler après l’action, puis trouve une place en hauteur dans l’amphithéâtre. Des gardes du corps apparaissent, BHL ne va plus tarder. Je ne vois toujours aucun militant de l’AF dans l’enceinte. Je textote. Réponse : « On n’a pas pu entrer. »

Ils sont arrivés trop tard et regardent la conférence sur un écran géant à l’extérieur. Mauvais timing pour ce coup d’agit-prop.

16 octobre 2015

L’un des rôles des camelots du roi, comme on appelle les jeunes de l’organisation, c’est la vente d’Action française 2000, la publication bimensuelle du groupe. Je retrouve Mathieu, Lucien et Antoine devant l’université d’Assas. Antoine, 25 ans, barbe en bataille, blouson en cuir sur les épaules, a davantage le look d’un métalleux que d’un royaliste. C’est en regardant des vidéos d’Alain Soral sur YouTube qu’il a découvert l’Action française. Il lit ensuite Si le coup de force est possible de Maurras, et c’est la révélation : « Ça m’est apparu limpide, carré, propre. » L’idée d’appartenir à un clan lui plaît. « Tu sors en bande de cinq ou dix. Si des mecs t’embrouillent, tu ne risques rien. C’est une seconde famille. »

Antoine a grandi à Saint-Martin-d’Hères, en Isère, « dans une cité entre trafic de drogues et tirs de kalachnikovs ». Ses parents sont fonctionnaires à l’Education nationale et « de gauche IIIe République et laïque », loin du cliché aristocratique. « Je suis devenu monarchiste, catholique et nationaliste par réaction, face à une gauche qui nie les ravages de l’immigration. »

Devant l’université, Lucien parle avec nostalgie du passé : « Assas, c’est plus ce que c’était. Avant, le GUD avait des bureaux dans l’université. Il y avait leur drapeau qui flottait à la fenêtre. » L’Action française est en pleine période de recrutement. Des sections ont été ouvertes à Bordeaux, à Lille, et les militants d’Aix-en-Provence sont très actifs. En tout, l’AF compterait 3 000 membres sur toute la France.

Au bout d’une heure, les trois compères n’ont vendu que quatre numéros. Commentaire d’Antoine : « C’est plein de Bernstein, ici. » Traduction : plein de juifs, donc de radins. Mathieu le reprend : « Les blagues lourdes sur ces sujets, il va falloir arrêter. On accueille plein de nouveaux. » Antoine insiste : « Je ne suis pas antisémite, je suis judéo-critique. » Tacle du boss : « Ces considérations théoriques, on s’en fout ! » Fin du débat. À l’AF, le chef décide.

6 novembre 2015

Après une nouvelle conférence dans les locaux du mouvement, on file se désaltérer dans un bar tout proche. Avant, crochet par un kebab. Philippine* râle : « Je mangerais bien, mais pas de viande. On est vendredi. » 20 ans, rousse au teint diaphane, c’est l’une des rares filles de l’AF. Elle vient d’une famille aristo et vit dans une chambre de bonne du XVIe arrondissement.

« J’ai fait mon lycée à l’institution Saint-Pie-X de Saint-Cloud. » Ses grands-parents étaient à l’AF, elle suit aujourd’hui leurs traces. Sans s’émouvoir des vannes de ses potes : « Ils me disent : “ T’as pas fini, avec tes jeunesses hitlériennes ? ” » Philippine revendique « une vision très traditionnelle » de la famille.

« L’homme est fait pour travailler et la femme, pour enfanter. Ils ne sont pas égaux, mais complémentaires. » Son mec sera catho, c’est décidé, avec les mêmes références culturelles, sociales et politiques qu’elle. Son rêve ? « Rester sainte toute ma vie. » On se regroupe devant le comptoir du bar. Le patron, déjà un peu saoul, n’a pas l’air gêné. « J’ai l’habitude, ils viennent souvent. »

On enchaîne les pintes et les clopes. Je remarque un tatouage sur le bras d’Antoine, une immense croix et quatre petites avec le sigle IHS : « C’est l’abréviation de Jésus Christ Fils de Dieu Sauveur. C’est un symbole que les premiers chrétiens utilisaient. » Shots de vodka. « Cul sec ! Cul sec ! » Bien chauffés, ils entament La Royale, l’hymne de l’organisation, tout en faisant des bras d’honneur : « Si tu veux ta délivrance, pense clair et marche droit ! Les rois ont fait la France ! » Un Black essaie de draguer Iris, une copine de Philippine. Les mecs se rapprochent pour le surveiller.

Vers minuit, je sens que Mathias* a envie de me parler. On sort sur le trottoir opposé. Verre de bière à la main, regard flottant : « Tu sais, ça a été la galère pour moi. Je ne suis pas comme d’autres, là. » Il a grandi dans une barre d’immeuble délabrée. « Je n’ai pas connu mon père. Ma mère était seule. Parfois, elle ne mangeait pas pour mon frère et moi. » Ses yeux se remplissent de larmes. « J’ai été obligé de travailler à 16 ans pour payer une partie du loyer. Ma mère ne m’a pas laissé poursuivre mes études. »

En ce moment, il dort dans les locaux de l’Action française. Il cherche un petit studio à Paris et paie la scolarité de son frère en étant graphiste notamment pour des groupes nationalistes. « Je fais ça pour qu’il ait une belle vie. En dessous de chez nous, il y avait des Noirs qui vivaient avec les aides. Nous, on n’avait rien. » Il finit par lâcher : « En 39-45, j’aurais été SS. De toute façon, je suis national-socialiste ».

Je peine à contenir mon trouble. A côté, Antoine et Fabien, ivres, se prennent dans les bras. Il est 2 heures du matin. Il va falloir aller se coucher. Demain, on a prévu de « fermer » le musée de l’Histoire de l’Immigration.

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21 janvier 2016

Pour commémorer la décapitation de Louis XVI, une grande messe est donnée à Saint-Germain-l’Auxerrois, à côté du Louvre. La nef est bondée. Antoine et Alexandre détonnent au milieu des jupes plissées et des chemises à carreaux. Antoine râle : « Je ne sais pas ce que foutent les autres. On avait dit midi. » Le comte de Paris et sa femme, descendants actuels de la royauté, font leur apparition. Après la messe, pizza. Entre deux tranches, la discussion bat son plein. Politique et amour.

Alexandre, gants noirs et cheveux rasés sur les côtés, parle de sa nouvelle copine, qu’il fréquente depuis deux semaines. « Peut-être qu’on se mariera. » Mathieu mène l’interrogatoire : « Elle suce ? » Deuxième question : « Elle est catho ? » Je pensais qu’ils étaient PAM, « Pas Avant le Mariage ». Mathieu nuance : « C’est plutôt Parfois Avant le Mariage. » Explosion de rires. Tout le monde acquiesce.

La conversation dévie sur le futur tatouage d’Alexandre. Je ne comprends pas bien le motif auquel il songe. Pierre-Charles indique : « C’est un truc slave. » Vraiment ? La tension monte autour de la table. Antoine finit par lâcher le morceau. « C’est un tatouage d’inspiration SS. » Malaise. Antoine tente de le dissuader : « Entre ta coupe faf, le blouson de cuir et les gants noirs, c’est déjà assez. »

Mathieu conclut : « On n’est ni de droite, ni de gauche. Disons encore moins de gauche que de droite. »

23 janvier 2016

Pour l’AF, c’est le grand moment de l’année : le défilé en l’honneur de la mort du roi. Mathieu, Alexandre et les autres tiennent les drapeaux bleu et jaune à côté de la statue de Jeanne d’Arc. Le cortège, encadré par la police, démarre. Des slogans fusent : « On veut Louis XVI ! Pas Marianne la salope ! » « Le roi à Paris ! À bas la République ! » Pierre-Charles saisit le mégaphone et entame La Royale. Antoine défile avec sa copine.

Nous arrivons place de la Concorde, à l’endroit exact où Louis XVI fut guillotiné. Silence. Des flambeaux sont distribués et allumés alors que la nuit tombe sur Paris. Le bleu du ciel s’éteint, comme la royauté il y a plus de 200 ans. Les nostalgiques sont à peine 150.

6 février 2016

Ce soir, on s’attaque à un gros morceau : l’Assemblée nationale.

Une action est prévue pour rendre hommage aux 19 membres des ligues d’extrême droite morts place de la Concorde en 1934, lors d’un coup d’Etat avorté. Dans leurs locaux, les militants fourbissent leurs armes. Des casques de motos et des manches de bois traînent dans le hall. Mathieu mène ses troupes : « On ne sait pas si c’est possible de faire l’action devant l’Assemblée avec l’état d’urgence. Deux vont partir en éclaireurs et nous indiquer si on se dirige plutôt vers la place de la Concorde. » J’ai l’impression de faire partie d’une opération commando. Attente. Stress. Le téléphone sonne. « On va à l’Assemblée par groupes de deux ou trois. »

Dans le métro, on se tient à bonne distance pour ne pas être repérés. Nos regards se croisent à peine. Des gendarmes en armes tournent autour de l’Assemblée. Un couple de l’AF se cale contre un mur et s’embrasse. Trois amis discutent sur un banc. Je ne sais pas trop où aller, je finis par faire semblant d’être un touriste et de prendre des photos. Soudain, plusieurs silhouettes foncent devant les grilles.

Je traverse la rue à toute vitesse et manque de me faire écraser. Antoine et Louis, un lycéen, allument des fumigènes. Les autres déploient un drapeau. Ils hurlent : « A bas la République ! Pour que vive la France, vive le Roi ! » Au bout de trente secondes, l’un crie « Attention ! ». On déguerpit.

Plus tard, j’apprends que Lucien et Louis ont été interpellés dans le métro. Sanction : une garde à vue et un rappel à la loi.

10 février 2016

Antoine m’a invité chez lui. Il vit à Fontenay-sous-Bois, dans une résidence étudiante, entouré d’immigrés asiatiques et africains. Des livres traînent sur son bureau. Il commente : « Je lis Ezra Pound [poète américain moderniste et défenseur du fascisme italien, ndlr] et j’écris de la poésie. » Des CD de métal sont éparpillés, notamment les groupes My Dying Bride et Nothing Christ. Antoine entretient des relations compliquées avec ses parents. Son engagement ne passe pas. « Ma mère a les opinions de tout le monde, donc de personne. » Ils ne se parlent plus. « Avec mon père, il y a une opposition frontale. Il est très cultivé, de gauche, et parle cinq langues, mais on se respecte. » Il poursuit : « La plupart de mes amis tournent autour de l’AF. Il y a ceux qui comprennent, et les autres. Des gens me disent “t’as changé” ou “tes potes fachos”. Ça me fait mal. J’ai décidé de me consacrer à ce combat pour mon pays. Je suis lucide. Qu’importe si je ne vois pas la restauration de la monarchie de mon vivant. Je fais ça pour mes enfants. »

Chaque week-end, dans le bois de Boulogne, c’est bagarre. Parcours sportif et entraînement au combat. Ce dimanche de février, on est seulement six. Mathieu râle : « Ah ils font chier ! On leur donne le samedi et ils ne peuvent pas être là un dimanche à 16 heures ! » La course démarre à fond. Aloïs et Julien* tirent la langue dès le départ. On enchaîne les pompes. « Allez les gars, on tient, on tient, on tient ! » Aloïs, d’origine coréenne, est rapidement rebaptisé Bambou. Entre deux séances d’abdos, il lâche : « En trois ans de militantisme, j’ai beaucoup entendu parler des juifs et des francs-maçons, mais je n’en ai pas vu beaucoup. »

On enchaîne sur le « close-combat ». Mathieu, en leader viril, attend les challengers. Franck se jette le premier. Ils est rapidement mis au sol et couvert de boue. Mathieu prend un tampon en plein visage de la part de Julien, un peu nerveux. Commentaire du boss : « On a dit main ouverte… Mais c’est bien, t’en veux. »

Mathieu insiste sur l’importance de cet entraînement physique. « On n’est ni violents ni haineux, mais pas des Bisounours non plus. Les “anti-fa” n’existent que par nous. S’ils nous tombent dessus à 40, on doit être capables de se défendre. » Et la révolution alors, c’est pour quand ? « On n’est pas là pour un moment d’extase militante. Mais si les conditions sont réunies, on le fera. » De mes premiers contacts en septembre jusqu’à mes derniers entretiens au mois de mars, j’ai appris à connaître ces militants aux idées très éloignées de moi. J’ai découvert des parcours individuels qui vont d’une aristocratie persistante à des frustrations sociales réelles. Antoine, Mathieu, Philippine, Lucien, Alexandre… Tous unis dans l’espoir du retour de la monarchie. Et d’une France qui n’a jamais existé.

* Ces prénoms ont été modifiés.

Auteur : Yann Castanier

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